Pàscoa

pedras na mão


e vc
e eu
e todos que nos vêem na rua a correr com os cachorros:
sexta-feira-santa


e três ou quatro, ou cinco, ou nem sei se cinco...
a atravessar a manhã como se fosse ela um ponto fixo no mapa,
como se pudessemos dela beber, um coelho pondo ovos e os pintasse, e os enchesse de amendoim torrados lentamente...
e os devorasse

entre as cercas que velam o pacífico sul
na colheita plena das tuas vestes
a lança no teu peito, na mão dos teus anjos da morte
para gerar
a compulsão do teu sangue
a saciedade canibal da pureza

como um delírio
amém